Suicide

La mort est douce quand c'est la vie,

qui, par aigreur, nous asservit ...

L'acier s'émousse pour horizon,

voir une douceur dans chaque option ...

Voir que la vie n'a d'autre fin

qu'une voie aigrie, un seul refrain ...

Voir un mensonge qu'on nous répète

et croire cette fange si peu abject ...

Connaitre un fait un peu bancal,

un autre jour sur son étal ...

Voir que ma vie n'est qu'un mensonge

qui n'a d'envies que ses vieux songes ...

À quoi bon vivre les rêves d'un autre,

pour finir ivre sans même l'être ...

Un choix suffit par existence,

nuances confut dans l'ignorance ...

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